Na estrada no Tajiquistão|Notas de viagem

p No final de julho de 2012, estima-se que 48 pessoas foram mortas em Khorog como resultado de confrontos entre rebeldes tadjiques e o governo, conforme relatado pela UPI. Como consequência, o Departamento de Estado dos EUA emitiu um aviso de viagem para visitantes na área. Mas quando Wall Street Journal o editor Dennis Berman e sua esposa visitaram a ex-república soviética, a experiência deles foi uma experiência totalmente diferente de cachoeiras, dunas de areia, aldeias, cerejas, e um mix louco do iTunes.

p KHOROG, Tajiquistão - Hoje traz a estrada. Quinze horas exaustivas disso. De asfalto perfeito, de pequenas dunas de areia. De estradas com vazamento de pedras por toda parte. De torrões cheios de água doce. De trechos forrados com crianças, que estão aparentemente preocupados com o tráfego que se aproxima em vez de outras diversões.

p Nossa jornada no Tajiquistão nos leva de Dushanbe, o cenário falso de uma capital da era soviética, para Khorog, um centro cultural para o povo Pamiri no sudeste. A rota segue o rio Panj, uma torção, borbulhando, Corpo em movimento rápido que separa os tadjiques destituídos dos afegãos destituídos do ponto de vista médico. O rio de fundo raso flui em um marrom esbranquiçado, quase se misturando com os marrons, cinzas, ferros, e tons claros do terreno ao seu redor.

p Conosco está Iskander, um guarda brincalhão de um time de basquete itinerante ismaelita, e Nasima, um rechonchudo, Estudante de medicina de natureza doce com óculos surpreendentemente modernos.

Mais vestígios da era soviética. As rochas não quicam, infelizmente.

p Iskander e eu rapidamente estabelecemos nossa admiração mútua por Kobe Bryant, e ele nos explicou corajosamente seu papel como estudante de medicina no Tajiquistão. (Dez anos de treinamento; salário, $ 25 por mês.) Essa penúria parece realmente sobrenatural para mim, quando calculo que provavelmente gasto US $ 25 por mês apenas em cookies.

p Iskander não registra nenhuma reclamação sobre sua sorte, nem sobre o calor e a poeira que se acumulam em nosso land cruiser Mitsubishi como serralha soprada a curta distância.

p Lentamente nossa conversa se desvanece, e a estrada e o rio, tocando um ao outro como uma dupla de jazz bem treinada, assuma o comando. O driver folheia um trocador de seis CDs e reproduz um mix do iTunes, Estilo da Ásia Central:pop russo gorduroso, comícios nacionalistas Pamiri, Tabla rap indiana, e um número de power metal afegão implorando por um "pedaço de paz e um pedaço de amor".

p T. é bastante quieto, e eu não sei o que ela está pensando. Ela parece absorvida pela pressão do ar da montanha que se aproxima e pelos olhares das crianças nos vendendo maçãs ao longo do caminho. Eu imagino meus primos pequenos, deleitando-se em Westchester, escolhendo através de um prato de sushi ou reclamando que seu AIM não está funcionando.

p O pop assume o controle do Mitsubishi Pajero. Iskander se dobra perfeitamente no banco de trás, dormindo por mais da metade da passagem.

p Então, o terreno parece ter vida de choque, como se uma lente de zoom tivesse sido colocada sobre as janelas do passageiro. Há uma cachoeira espalhada ao longo da estrada, despejando uma névoa de frio, água fresca. "Presente de Deus, " Eu digo, enquanto paramos perto do penhasco.

p A névoa e o sol se alinham no céu do meio da tarde. Correr para o caminho da cachoeira é como ser projetado para o alto em um arco-íris. É o meu momento preferido da viagem, e quando nos afastamos, abençoadamente revigorado, Eu sei que vai continuar assim.

p Os marrons dão lugar aos verdes. Aldeias aparecem sob as árvores e flores, com água facilmente sifonada de dezenas de riachos alimentados pelo derretimento da neve das montanhas Pamir, tão acima.

p Três garotinhas vagam pela estrada, carregando caixas cheias de itens incertos. Nosso motorista para e colhe algumas cerejas, fresco das árvores, por 1 somoni (cerca de 20 centavos). As meninas parecem exultantes, e T., os dedos dela vermelhos, unge-os com "as melhores cerejas que já tive".

p A luz do sol começa a se esconder atrás dos picos que nos cercam. O carro está silencioso, exceto pela interminável mistura da Ásia Central. E na hora treze, a noite finalmente chegou.

p Vemos uma multidão de homens obstruindo a estrada à frente. Meu coração pula no início - o Talibã veio para encontrar e matar o judeu! - mas suas roupas sugerem habitantes locais. Sandálias enlameadas, chapéus de sol encardidos, e paletós surrados. Eles carregam varas compridas e uma misteriosa combinação de pás, escada, e colchão.

p O motorista está curioso, também. Quando paramos, ele abaixa uma janela e pergunta o que está acontecendo.

p Ele recebe uma resposta e Nasima traduz. "Um funeral. Uma garota."

p Nós aceleramos, e a última coisa que vejo são nossos faróis brilhando nas cabeças da pá.

MAS ESPERE, TEM MAIS

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