O sol escaldante brilha, aquecendo o solo enquanto caminhamos pelo Templo de Pashupatinath, explorando cada canto e recanto por trás de uma lente de câmera. Uma gota de suor escorre pela parte de trás da minha perna enquanto me protejo do calor sob um beiral próximo.
Quando entramos no pátio de outro templo, minha atenção é atraída para um homem idoso que está sentado ao sol, no meio do pátio.
Ele está sentado em estilo indiano fumando um cigarro. À sua frente está um maço de cigarros e uma caixa de fósforos.
Ele parece estar sentado em uma esteira de palha, que protege seus pés e pernas descalços do cimento escaldante.
Sou capturado por seus movimentos fluidos e tranquilos. Ele dá uma sensação de calma.
Não tenho certeza de quem ele é, mas para mim ele personifica o espírito de um homem santo. Ele tem um ar de santidade (e fumaça) ao seu redor.
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Sentado na sala de espera da alfândega argentina de San Sebastián, meu sonho se espatifou no chão na minha frente. Tinha se transformado em algum tipo de pesadelo vivo do qual não conseguia escapar. Atormentado pelo vento por dias com apenas uma trégua ocasional, exausto e desmoralizado, afogando-se na autopiedade, Eu fiz a única coisa sensata que poderia fazer naquele momento. Eu comi. Era por volta do meio-dia. Eu já tinha cavado mais fundo do que pensava, só para chegar aqui. A sala estava
A borda superior está a um único movimento de distância. O alpinista estende a mão por trás das costas e mergulha a mão direita úmida no saco de giz. Seus movimentos são lentos e precisos. Cada ponto de contato parece tão tênue, tão interdependente que mesmo o menor reajuste poderia quebrar o encanto. Ele cuidadosamente recoloca a mão. O aperto não é mais largo do que um par de palitos de fósforo. Menos da metade da ponta de seus dedos. Ele posiciona um dedo de cada vez, colocando o próximo em c
