Estou desejando e imaginando estar de volta lá, no azul da noite no Turcomenistão. Eu gostaria de estar cansado de cachorro e usando as mesmas roupas gordurosas que usei desde que deixei Tashkent no Uzbequistão 1, 000km e 7 dias a norte. Eu gostaria de ter ficado com o vento contrário o dia todo, e gostaria de ainda poder saborear o shashlik de carneiro que comi com pão achatado e regado com chá de uma tigela em uma casa de chá horas antes; enquanto se reclina desajeitadamente em um tapete tecido à mão, minhas pernas rígidas mal equipadas para sentar sem uma cadeira.
Eu gostaria de ainda ter areia presa na minha barba e sobrancelhas incrustadas de sal. Eu gostaria de estar pedalando sob a luz fria da lua porque não consegui encontrar nenhuma bateria para minha lanterna de cabeça nas pequenas lojas que vendiam de tudo um pouco, mas nada do que eu queria. Eu queria estar andando de bicicleta às cegas, com minhas orelhas em pé para os Ladas e apagando BMWs que balançavam indiferentemente ao longo da estrada irregular e haviam chegado perigosamente perto de me atingir antes.
Eu gostaria de estar sozinho e junto com tudo. Eu gostaria de sentir como se tivesse perfurado um vazio. Eu gostaria de ter entendido mais uma vez o que era cristalino para mim então, enquanto eu estava sob uma cúpula de veludo preto ricamente cravejada de estrelas diamanté. Eu gostaria de poder ver o brilho laranja quente de Sarakhs - a cidade fronteiriça para a qual eu estava indo - no horizonte através da vasta extensão plana. Eu gostaria de estar descansando sob um elaborado abrigo de ônibus soviético e ouvindo os sons da sociedade flutuando sobre uma cerca, ouvindo a música pop russa de uma festa que ia e vinha com a abertura de uma porta dos fundos enquanto eu me sentava como um flanuer solitário escondido na escuridão aquecendo meus dedos dormentes e bebendo chá quente do meu cantil. Eu gostaria de poder ouvir as brincadeiras bêbadas dos festeiros - faladas na linguagem universal da juventude jocosa - enquanto eu comia um pacote cheio de biscoitos de chocolate baratos. Eu gostaria de estar comendo aqueles biscoitos com uma fome que um dia de bicicleta traz; enfiá-los na boca com dedos sujos e amolecê-los com goles rudes de chá quente. 
Eu gostaria de ter um vislumbre da vida cotidiana através das janelas com cortinas de renda. Eu desejo ver; uma família iluminada pela luz fantasmagórica de um aparelho de televisão, uma mulher estoicamente jantando sozinha, um homem caindo do carro em direção à porta da frente depois de muita vodca. Gostaria de poder compreender a plenitude do todo que vislumbrei naquelas fatias de vida. Gostaria que fosse possível preservar o mundo efêmero da verdade universal contido em cada pequeno instantâneo. Eu gostaria de ter me apegado à verdade singular, visível apenas para um estranho cavalgando silenciosamente sozinho no escuro naquela noite de dezembro.
Eu gostaria de estar saindo silenciosamente da noite escura para um posto de controle militar, espantosos jovens soldados de olhos sonolentos em gabardines mal ajustados e botas desajeitadas que levaram meu passaporte ao chefe para inspeção. Eu gostaria de estar batendo os pés para me manter aquecido enquanto esperava em comunhão com os jovens soldados enquanto acenávamos reconhecendo os murmúrios ininteligíveis do outro e compartilhamos a afinidade calorosa do frio cortante. Eu queria que meu coração afundasse quando fui chamada para parar quando comecei a empurrar apenas para inchar novamente quando um pedaço de naan foi pressionado em minha mão pelo oficial de rosto de tijolo com os olhos calorosos de uma avó que deixou o calor de sua cabana para ver o idiota que possuía o passaporte exótico e andava de bicicleta pesada pelo deserto no escuro. Eu gostaria de poder ver raposas e coelhos do deserto se assustando no matagal quando me aproximei dos portões da cidade; portões que por milênios acolheram os viajantes mais virtuosos do que eu enquanto suas caravanas viajavam pela velha estrada da seda. Eu gostaria de poder olhar para cima e ver um avião voando pela face prateada da lua cheia transportando passageiros adormecidos de um ponto a outro acima de um mundo que eles nunca conhecerão de verdade e não podem esperar entender.
Eu gostaria de ter chegado à fronteira um pouco antes da meia-noite e esperançosamente pedindo a um cara que abastecia seu carro com gasolina barata em um posto de gasolina verde pastel para obter instruções sobre como chegar a um kaô. Eu gostaria de estar espremendo os últimos joules de minhas pernas límpidas perseguindo as duas lanternas traseiras vermelhas brilhantes de seu Lada enquanto ele insistia em me mostrar. Eu gostaria que meu velocímetro marcasse 204 km. Eu gostaria de estar sendo levado a um pátio lamacento para uma refeição quente, um chão em uma sala de oração acolhedora, uma tigela fumegante de borscht, fortes apertos de mão e brindes de vodka com caminhoneiros gregários e generosos. Eu gostaria de estar tomando o primeiro banho quente em uma semana, e saboreá-lo com um prazer geralmente derivado de outras atividades carnais menos inocentes. Eu gostaria de estar dormindo um sono profundo e sem sonhos, meu corpo dolorido sabendo do valor relativo e virtude do cansaço e desconforto depois de quatro dias correndo atrás de um país ao qual provavelmente nunca voltarei, mas lembre-se sempre com carinho.
Esta manhã ensolarada em Dublin, Eu gostaria de estar lá em uma noite estrelada no Turcomenistão ...
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Eu entrei cedo da noite, corrimão em um pequeno rio saindo do pequeno povoado na ponte de Balgie. Balgie fica no coração do vale mais longo da Escócia. O próprio Glen Lyon está situado na região montanhosa e já foi uma fortaleza militar para os pictos. O vale parece fluir com a história, ainda fala de um presente eterno. Há uma mordida no ar enquanto eu caminho ao lado da queimadura e saio para a charneca aberta. Na charneca está escuro. Nada para desafiar o foco na minha respiração, e a neve
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