Você já ouviu falar em Moat? Eu imagino que não - apenas as pessoas que vivem e trabalham aqui realmente sabem alguma coisa sobre isso. No entanto, está bem aqui, uma estação de radar no Fim do Mundo. O ponto mais meridional das Américas que pode ser alcançado de carro. Mais ao sul do que Ushuaia, o destino arquetípico da expedição pan-sul-americana; mais ao sul do que Puerto Williams; e cerca de 10 milhas ao norte de Puerto Toro, o assentamento mais ao sul do mundo, fora da Antártica, que fica na ilha de Navarino.
Alguns metros abaixo, ao pé do penhasco em que estamos, o Canal de Beagle destrói rochas antigas e os ossos branqueados de árvores mortas. As baleias atacam os humanos aqui, é assim que é selvagem aqui. Um vento frio do sul é o único ruído ao lado do zumbido das antenas de uma estação de radar pertencente à Marinha Argentina. É o último posto avançado no final da última etapa de nossa jornada. Uma jornada épica.
Dezesseis mil e quinhentos quilômetros em toda a América do Sul em dois Trabants, um minúsculo Fiat 126 Maluch polonês e uma bicicleta Jawa 250 de 1957. Somos tchecos, Poloneses e eslovacos indo para a Guiana, Brasil, Peru, Bolívia, Chile e Argentina. Qual é o ponto, você pode perguntar? Nós vamos, perguntar isso é um disparate. Queríamos uma coisa - demonstrar que quando você quer algo, você pode alcançá-lo. Realize seus sonhos e retribua aqueles que o questionam.
Eles nos disseram que nosso grupo simplesmente não poderia cruzar a floresta amazônica que estava em nosso caminho. Eles disseram que nossos motores de 2 tempos subdimensionados não funcionariam por mais de quatro mil metros. Enfrentamos as estradas da “morte” ao lado das montanhas e uma máfia do narcotráfico brutal que pode tirar nossas vidas por um momento. Nós rimos, exibindo bravata externamente, mas, interiormente, secretamente com medo.
E agora, olhando para nós, é o perplexo atendente de uma estação de radar, o farol no fim de nosso novo mundo. Nós sorrimos desculpando-se para ele. Depois de tudo, acabamos de entrar em uma instalação militar com uma coluna motorizada que nada tem de camuflada. Em vez de abrir fogo, ele nos convida ainda mais, talvez pasmo ao nos ver e até curioso. O interior é silencioso e repleto de luz. Antenas do lado de fora, a tela do radar está cheia de flashes piscando e ele fala baixinho consigo mesmo, ou em um rádio, em espanhol e ao lado da única pessoa neste lugar estranho no fim do mundo, preparamos chá. Lado de fora, o vento sopra nosso pequeno prédio militar e as ondas batem nas pedras enquanto jogamos lata quente.
Não deve ser totalmente descrito como "divertido" chegar até aqui, mesmo que a viagem em si fosse quase sempre divertida. Em seu próprio caminho. Foi uma batalha tirar nossos carros amarelos das garras dos burocratas da Guiana. O navio chegou apenas três dias atrasado, mas as autoridades não nos deixaram ter acesso ao nosso contêiner. Você não tem a papelada necessária, eles disseram - nós fizemos, mas eles discordaram.
Emaranhado em uma captura 22 de processos de segurança interna, buscamos uma rota alternativa para nossos carros. Não sabíamos quem subornar, então, em vez disso, escrevemos ao Ministro do Turismo e ao Comissário-Chefe da Alfândega. Entramos em contato com a televisão e jornais locais:até mesmo uma reunião com o presidente naquela época parecia mais provável do que receber nossos Trabants, o Maluch e o pequeno Jawa de sua prisão. Finalmente, após três semanas de conflito burocrático, somos bem-sucedidos.
Da Guiana ao Brasil, não há rodovia convenientemente abastecida com postos de gasolina. A temperatura externa frequentemente sobe acima de trinta, a umidade é sufocante. Ao redor estão nuvens de poeira vermelha:um pó fino carmesim que se infiltra por toda parte. As mãos estão coladas ao volante e se eu limpar o suor da minha testa, eu o esfrego em uma lama vermelha pegajosa. Está escorrendo pelo meu pescoço, pingando da minha testa.
Esta estrada quer nos matar. Para destruir eixos e nos golpear. Às vezes está calmo e nadamos por entre nuvens de poeira fina e branca, liso como um caminhão batendo na nossa frente enchendo a estrada com açúcar de confeiteiro. Pó ou açúcar - tudo cola igualmente bem.
Nossos carros sobrecarregados não foram construídos para isso - eles sofrem mais do que nós, mas continuam a lutar e nós com eles. De novo, se alguém me perguntar por que estou fazendo tudo isso, Contarei a ele sobre a jornada chamada trilha Lethem - uma jornada pela selva da Guiana onde não há asfalto. Porque a verdadeira aventura é apenas onde você tem a chance de falhar.
O BR-319 é lendário. Uma rodovia intransitável no meio da floresta tropical. Uma estrada que a maioria tem medo de viajar com trechos off-road desafiadores. “No Pass” foi a última coisa que ouvimos quando saímos da balsa. Não parecia encorajador.
Quase todos os dias, conforme coletamos quilômetros na BR-319, estamos ansiosos para sair no asfalto. Esta parte da jornada é odiosa. A estrada finalmente fechou em 1988 porque mesmo aqui eles perceberam que não poderia ser chamada de "estrada". A fina camada de asfalto não faz nada para evitar que os carros afundem em buracos grandes o suficiente para quase engolir um Trabant inteiro. Talvez nem sejam buracos na estrada, talvez sejam o próprio vale.
Carros gemem e rangem como navios em uma tempestade, avançando lentamente. Devagar, incerto, mas nós estamos indo. O chassi de cada carro bate na terra, sobrecarregado pelo peso do equipamento que instalamos. Não existe um caminho certo aqui - todas as opções são tão ruins quanto as outras.
E aí começa - um símbolo notório de terror na BR-319 - as pontes. O novo fica em cima do velho. Aos pés de outrora estão as ruínas de ainda mais antigas. Escolher tábuas envelhecidas que construímos. Nesses carros estreitos, não achamos que as vigas longitudinais precisariam estar muito distantes umas das outras. Temos medo porque entre eles há uma queda acentuada até o rio. Pegamos pedaços de madeira da água e da lama para construir e depois os reciclamos, avançando lentamente, um carro atrás do outro, então o Jawa. Em seguida, passamos para a próxima ponte. Agradecidamente, a maior parte do tempo, não chove.
Então, o céu fica nublado de maneira desconfortável e sem aviso uma frente de aparência demoníaca se aproxima. O vento fica mais forte. O céu se estende em cordas de chuva. Um raio se agita ao nosso redor. Buracos que eram facilmente vistos momentos antes agora estão camuflados contra a estrada, cheio de água lamacenta. Marek no Jawa está encharcado, mas passa tudo. Nos carros, é uma competição para encontrar os piores trechos off-road. É uniformemente equilibrado.
Saímos da floresta tropical depois de uma semana. Todo mundo está vivo e todos os veículos são bastante úteis. O próximo “A” está esperando por nós - os Andes. Nós corremos para ele a toda velocidade. Às vezes, chegamos até a alturas vertiginosas de 25 mph. Coletando centenas de metros verticais de uma vez, a altitude chega primeiro até nós na forma de tontura. Mastigar folhas de coca ajuda a desviar o mal da altitude. Mergulhamos nas nuvens, que vimos há apenas algumas horas de baixo. Então, parecia-nos que o mundo acabava. Quatro mil metros e ainda escalamos. Os carros e a bicicleta ainda estão indo, embora lentamente. Às vezes, Contudo, chegamos até a ultrapassar um caminhão. O altímetro indica 4500m - ainda subindo. Finalmente, as estradas se quebram em um cume - 4, 868m acima do nível do mar! Nenhum Trabant jamais esteve tão alto. Coletamos o recorde de carros com motores de dois tempos!
Um lindo oceano sem fim nos cumprimenta. Depois de dois meses de viagem, estamos abaixo dos Andes. Acordamos em uma praia próxima ao Pacífico. O tráfego na rodovia é intenso. Perguntamos se podemos passar para a próxima cidade. Sem problemas, somos informados. Caminhamos no limite de dois elementos, areia molhada tão dura quanto asfalto, e água pulverizada em todas as direções. Esta é a vida! Mark no Jawa parece um anúncio de liberdade.
Mas dirigir na água do mar não combina com o motor de combustão interna. O Jawa para - inicialmente desacelerando e, eventualmente, temos que empurrar para iniciá-lo. Mas aquele não era um bom lugar para viajar - a maré sobe e o vento fica mais forte. Aí vem a nona onda, o nono de nove marinheiros do terror. Maior, mais forte, depois maior de novo ... momentos antes de o carro estar a uns bons 20 metros da água. Agora o oceano rola para eles. Com dignidade quase pacífica. Salmoura, água e areia. Em segundos, as rodas afundam novamente bem abaixo da superfície. A aceleração total não nos leva a lugar nenhum, como se estivéssemos em concreto curado. Estamos cavando com tudo o que temos à mão. Agua sobe, cada carga de escavadeira adicional é preenchida pela próxima onda.
Quando o verão chegou ao fim, Kim e eu nos preparamos apressadamente para uma viagem de outono. Estávamos brincando com algumas ideias, mas os Wrangells estavam chamando e uma longa travessia de bicicleta / jangada nas montanhas era o que desejávamos. Carregamos nosso caminhão com bicicletas, jangadas, equipamento de acampamento e comida e começou a longa viagem para o leste de nossa casa no centro-sul do Alasca. Os Wrangells são uma grande variedade de fortemente glaciado, vulcões no leste, i
Um bando de cavaleiros chilenos cavalgava serenamente através da onda de turistas cansados que agora saíam do parque nacional. Suas bengalas se agitaram, aumentando a confusão de poeira e pouca luz, língua, e adrenalina diminuindo. Nós também abrimos caminho no meio da multidão, voltando para as montanhas, pronto para outra volta. James e eu tínhamos viajado para a Patagônia uma semana antes e feito um reconhecimento rápido de quatro dias ao redor do Maciço Torres del Paine - uma clássica jo
Eu me encolho atrás da minha bicicleta, na esperança de que isso me proteja de um rebanho confuso de ovelhas lançando-se da encosta íngreme da montanha acima. Uau. Thump. Sobre a pista e minha cabeça eles pulam, arremessando-se em direção ao riacho abaixo. Minha mente avança para casa - e para a possibilidade distinta de meu marido atender a porta para a polícia. _ Lamentamos informar que sua esposa foi morta por um rebanho de ovelhas enlouquecidas. Ovelhas saqueadoras são, Contudo, a menor de
